Me molesta sobremanera pensar que, quizás, la loca de mi madre tenga razón. Me molesta no haber crecido lo suficiente y no ser lo bastante madura para vivir por mis propios medios. ¿Madurar? Sigo en la misma en la que estaba hace siete años. Mentira, eso es mentira.
Me molesta darme cuenta que no llego a lo que, supuestamente, es superficialmente aceptable.
Me molesta ser yo en este momento. Me molesta que mi casa huela a humo y me molesta pensar que se me llenó todo de olor a algo quemado.
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